стихи

Горит свеча у образочка
сидит старушка у окна.
От слов обидных от сыночка
дрожит у матери рука.
Когда она была моложе
здоровьем крепче и шустрей.
Был на игрушку двор похожий
стряпнёю славилась своей.
Бежали внуки к ней со школы
и каждый день был сын в гостях.
Но всё ж настала старость вскоре
и появилась дрожь в руках.
Рассудок стал ей не подвластен
себя сама не узнает.
Упадок сил к тому причастен
с кровати встать ей не дает.
Давно весь двор порос травою
и запах хлеба не стоит.
Внучек женился той весною
и этот двор им стал забыт.
А сын всё реже навещает
и то, чтоб лишь купить ей хлеб.
Мать с каждым днем всё увядает
не мил становится ей свет.
Свой взор к иконе обращает
и просит смерти вновь и вновь.
Но Бог ей смерть не посылает
и от обиды стынет кровь.
За что, скажи Всевышний, это?
В чем виновата пред тобой?

А давай-ка пожарим картошечки!
Позабудем обиды и ссоры…
И сметём со стола все-все крошечки
Злых, обидных, пустых разговоров.
Мы достанем огурчик, селёдочку,
и лучок пошинкуем меленько…
Я — винца чуть-чуть, а ты — водочки
За столом со скатёрочкой беленькой.
Посмеёмся с тобой и поплачем.
На плечо твоё склоню голову…
Как ты много в моей жизни значишь…
И как много мы делим поровну…
«Цветет сирень» споёшь мне душевненько,
И обнимешь нежно и сильно…
Ты всегда был моим волшебником,
Я — всегда — твоей самой красивой.
Рядом быть — вот и всё, что нам хочется.
Жизнь течёт не спеша, понемножечку…
Жаль, что вечер этот закончится.
Ох, и вкусной была картошечка!

А душа у женщины, как слеза несмелая… Чуточку упрямая, просто обалденная… Скромная, наивная и великодушная… Разуму и сердцу, не всегда послушная… А душа у женщины, словно песня нежная, то как речка тихая, то звонкая, мятежная… Словно окрыленная, руками необъятная… И себе самой часто непонятная… А душа у женщины, как аромат сиреневый, опьяняет радостью просто неизмеренной… Чувствами особыми женщина богатая… И в этом душа женщины… Совсем Не виноватая…

Сильная женщина шла через годы,
Переступая обиды, невзгоды…
Сердце свое, закаляя слезами,
Грусть, выдавая только глазами.

Падала вниз, и с колен поднималась.
Душа замирала, а жизнь продолжалась.
Люди родные её предавали,
Злой и жестокой порой называли.

Ветры потерь ей лицо обжигали,
Шла лишь вперёд, несмотря на печали.
Ночью ей грустно и холодно было,
Женское счастье она позабыла.

Боль, одиночество сердце травили.
Но и они не смогли, не сломили.
«Только вперёд! Всё оставлено в прошлом.
Думать всегда и везде о хорошем!»

Сильная женщина шла через годы…

Я был рождён в такой стране,
Где людям всё принадлежало,
(А, значит, в том числе и мне),
Где были цели, идеалы.
Земля и реки, и леса,
Заводы, фабрики, ракеты,
Что улетали в небеса, –
Принадлежало нам всё это!
И деньги от богатств Земли,
От нефти, что из недр качали,
В карман не олигархам шли –
Бюджет отчизны пополняли.
Мы не боялись за детей,
Охрану к ним не приставляли,
И смертникам простых людей
Взрывать нигде не позволяли.
А на лугах паслись стада:
Телята, лошади, коровы,
И детвора росла тогда
На молоке не порошковом.
Там натуральным было всё:
И колбаса, и хлеб, и масло.
И отношения людей
Доброжелательно – прекрасны.
Почти что не было церквей –
Это сейчас в стране их тыщи,
Но каждый был в душе своей
И сострадательней, и чище.
И отношенья меж собой
Не долларами измеряли, –
Ценили дружбу и любовь,
И бескорыстно выручали.
Я был рождён в такой стране,
Где все работали, творили.
С годами всё понятней мне,
Как хорошо мы «плохо» жили…